sam 23 août 2008
Beaucoup connaissent déjà ce très beau livre d’Eric-Emmanuel Schmitt (auteur notamment de Odette Toulemonde, transposé ensuite au cinéma).
Ce sont les lettres adressées à Dieu par un enfant de dix ans, lettres retrouvées par Mamie Rose qui vient lui rendre visite à l’hôpital pour enfants.
Je ne résiste pas au plaisir de vous livrer le début du livre :
Cher Dieu,
Je m’appelle Oscar, j’ai dix ans, j’ai foutu le feu au chat, au chien, à la maison (je crois même que j’ai grillé les poissons rouges) et c’est la première lettre que je t’envoie parce que jusqu’ici, à cause de mes études, j’avais pas le temps.
Je te préviens tout de suite : j’ai horreur d’écrire. Faut vraiment que je sois obligé. Parce qu’écrire c’est guirlande, pompon, risette, ruban, et cetera. Écrire, c’est rien qu’un mensonge qui enjolive. Un truc d’adultes.
La preuve ? Tiens, prends le début de ma lettre : “Je m’appelle Oscar, j’ai dix ans, j’ai foutu le feu au chat, au chien, à la maison (je crois même que j’ai grillé les poissons rouges) et c’est la première lettre que je t’envoie parce que jusqu’ici, à cause de mes études, j’avais pas le temps”, j’aurais pu aussi bien mettre : “On m’appelle Crâne d’Œuf, j’ai l’air d’avoir sept ans, je vis à l’hôpital à cause de mon cancer et je ne t’ai jamais adressé la parole parce que je crois même pas que tu existes.”
Seulement si j’écris ça, ça la fout mal, tu vas moins t’intéresser à moi. Or j’ai besoin que tu t’intéresses.
A lire absolument.
Loin de moi l’idée de jeter l’
